Ando sumida, eu sei, mas há motivos e, na maioria das vezes, são alheios à minha vontade.
O assunto do momento é a morte de Michael Jackson. Vendo todas as matérias, só uma coisa me salta aos olhos: a tristeza que deve ter sido a vida dele. Mesmo nas fotos de infância, ela podia ser notada no olhar dele. Penso se o olhar dos filhos dele é ou será assim também.
Uma das inúmeras notas saídas nos últimos dias dá conta da pergunta feita pela mãe de Michael, por telefone,logo após a sua morte. Acho que quem relatou isso foi a babá das crianças, que trabalhava há 17 anos para ele. A mãe queria saber se ele guardava dinheiro em casa. Acho que se isso não explica tudo, pode ajudar a entender aquele ser meio híbrido, que não parecia homem nem mulher, não era negro e nem branco, que falava e (diz-se) se comportava como criança.
Incrível como alguém que - de acordo com o que pensa o nosso mundo - tinha tudo para ser feliz (leia-se, dinheiro, fama, poder), viveu e morreu de um modo tão estranho.
Apesar do grande sucesso individual ter acontecido na década de 80, minhas lembranças mais ternas são de um Michael menino, com uma voz linda e cristalina. Acho que eu nem sabia que ele era um menino naquela época.
Uma pena que ele não tenha conseguido desvencilhar-se de todo o lixo que foi lhe foi despejado em cima e acabou se transformando naquela figura bizarra que a gente se acostumou a ver nos últimos anos. Pena também que tenha escolhido transmitir essa herança meio macabra aos filhos, que agora devem virar peças de uma batalha judicial.
Tudo muito triste.
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